En honor a la verdad, a mí tampoco me gusta la foto. Pero es difícil encontrar la imagen de una mujer sexy con labios rojos teniendo una buena cena. Por lo menos yo no pude encontrarla en un buen rato.
A mí sí me gusta la foto...Pero esa fruta en concreto me parece un poco sosa... y me ha sugerido ese giro.
A ver, a mí la foto en sí misma me gusta. Pero no encaja al 100% (ni el 75 %) con el contenido del relato, de ahí mi ligera frustración. También es verdad que no es necesario poner foto, pero yo qué sé...
Con foto quedan muy bien. Si no encajan al 100%, mejor, así pueden inspirar otra cosa. (Personalmente, me divierte hacer una lectura distinta a partir de lo que subís vosotros)
Sí que es sosa, sí. También en las frutas a veces las apariencias engañan
.
la buena educación.
Cambio de opinión
Aquellas historias la perturbaron y le hicieron daño. Era demasiado pequeña. Ese mundo resultaba aterrador y repulsivo, pero también fascinante, excitante. Todo el catálogo de fantasías sexuales desplegado ante sus ojos.
Ahora lo ve de otro modo. Cruza los dedos para que no le pase como a los libertinos. Para no perder la sensibilidad, para no caer en ese aburrimiento y en sea falta de imaginación.
La verdad es que has sacado todo el jugo a la foto. Seré que soy un sentimental, pero me gustan las historias de complicidad en una pareja. Eso sí, como soy el señor tiquismiquis, sospecho que eso son más de cien palabras
Tres
Ella le seguía el juego. En algún momento del fragor de la batalla, él le susurraba siempre lo mismo, con pequeñas variaciones: "Te imaginas que estamos en una playa y un mirón nos pilla...", "imagina que lo hacemos en un portal y alguien nos ve...". Aunque ella no acababa de verle la gracia, si él se ponía a tono así, pues mira. Pero cuando un día apareció con aquella cabeza de maniquí empezó a pensar que a su maromo su fantasía se le estaba yendo de las manos. Él le quitó hierro y le dijo que era un juego, que notar aquellos ojos inexpresivos mirándolos le ponía. Ella se resignó. A partir de entonces fueron tres en el dormitorio. Ella empezó también a mirar aquella cabeza mientras follaban, en momentos donde su marido no podía apreciarlo. A veces creía percibir microexpresiones en aquella cara pintada mientras cabalgaba a su pareja: fugaces miradas ora socarronas, ora lascivas. Ora melancólicas.
Y una solitaria mañana, cuando él ya había salido para el trabajo, cogió la cabeza. Acarició su calva y le dió un sutil beso. Entonces le vino una idea absurda a la mente. Estoy peor que mi marido, pensó. Acostó la cabeza sobre el sofá y se sentó sobre ella, de forma que boca y nariz del muñeco rozaban sus puntos clave. Y empezó a moverse, a restregarse, tal y como había aprendido casi de niña con su almohada. En un momento la nariz se hundió en su vagina y ahí estalló. Se desplomó en el sofá junto a él. El mejor orgasmo de su vida. Definitivamente, tres eran multitud.
Libertino
Cambio de opinión
Aquellas historias la perturbaron y le hicieron daño. Era demasiado pequeña. Ese mundo resultaba aterrador y repulsivo, pero también fascinante, excitante. Todo el catálogo de fantasías sexuales desplegado ante sus ojos.
Ahora lo ve de otro modo. Cruza los dedos para que no le pase como a los libertinos. Para no perder la sensibilidad, para no caer en ese aburrimiento y en esa dolorosa falta de imaginación.
Me reconozco en ese relato. No exactamente por Sade, pero mis padres son muy lectores y alguna cosa de la colección La sonrisa vertical había por casa, así como esa burrada de Apollinaire que es “Las 11.000 vergas”. Y claro, cuando se iban, yo le dedicaba a leer los pasajes más explícitos.
Tres
Ella le seguía el juego. En algún momento del fragor de la batalla, él le susurraba siempre lo mismo, con pequeñas variaciones: "Te imaginas que estamos en una playa y un mirón nos pilla...", "imagina que lo hacemos en un portal y alguien nos ve...". Aunque ella no acababa de verle la gracia, si él se ponía a tono así, pues mira. Pero cuando un día apareció con aquella cabeza de maniquí empezó a pensar que a su maromo su fantasía se le estaba yendo de las manos. Él le quitó hierro y le dijo que era un juego, que notar aquellos ojos inexpresivos mirándolos le ponía. Ella se resignó. A partir de entonces fueron tres en el dormitorio. Ella empezó también a mirar aquella cabeza mientras follaban, en momentos donde su marido no podía apreciarlo. A veces creía percibir microexpresiones en aquella cara pintada mientras cabalgaba a su pareja: fugaces miradas ora socarronas, ora lascivas. Ora melancólicas.
Y una solitaria mañana, cuando él ya había salido para el trabajo, cogió la cabeza. Acarició su calva y le dió un sutil beso. Entonces le vino una idea absurda a la mente. Estoy peor que mi marido, pensó. Acostó la cabeza sobre el sofá y se sentó sobre ella, de forma que boca y nariz del muñeco rozaban sus puntos clave. Y empezó a moverse, a restregarse, tal y como había aprendido casi de niña con su almohada. En un momento la nariz se hundió en su vagina y ahí estalló. Se desplomó en el sofá junto a él. El mejor orgasmo de su vida. Definitivamente, tres eran multitud.
