Miniescritos, prosa y verso.

Mikelo dijo:
Falta de respeto... 3 2 1...
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Tiempo para verte, espacio para quererte, y falta de ausencia, el tiempo que no tengo para poder hacer lo que quisiera hacer y que no tengo tiempo para demostrarlo
 
La madre que os par...
:mad:
Necesitáis unos azotes... @Gamber ven a repartir a estos dos por favor.
 
Simulacro.
Rafael Berrio.

Temo haber vivido mi vida como si ello fuera un simulacro.
Como si yo tuviera el don de vivir por mí dos veces.
De haber dejado a un lado la que importa en prenda de una vez futura,
y haber malgastado en borradores la presente.

De no saber que la vida sucede a medida que sucede.
Y que no hay una vida en serio y otra vida de licencia.
Que cada ensayo, cada error, en suma forman
las constantes y variables del álgebra de la existencia.

Y en esa ecuación que es cosa resuelta estamos.
Esbozada débilmente en el margen de un folio en blanco.
Siento no haber sido tan audaz de un trazo algo más firme.
De haber perdido un tiempo de oro en pruebas y en ensayos.

Y ahora es tarde,
algo tarde.
Pues temo ir ya malherido.
Temo haberme consumido
como si yo
tuviera el don
de vivir
dos veces.

Temo haber vivido mi vida como si ello fuera un simulacro.
Y he sido un mal actor confiando en la noche del estreno.
Pero qué vida será la que prolongue o dé segundas funciones,
si en ella todo es rol improvisado y relleno.

Temo haberme pasado la vida reuniendo el valor que me falta,
y declarando intenciones solemnes frente a un espejo.
Dejando las cosas para una mejor ocasión que no llega.
En el fondo he estado siempre en babia y con la mente muy lejos.


Y ahora es tarde,
algo tarde.
Pues temo ir ya malherido.
Temo haberme consumido
como si yo
tuviera el don
de vivir
dos veces.


Temo haber vivido mi vida como si ello fuera un simulacro.
Como si yo tuviera el don de vivir por mí dos veces.
De haber dejado a un lado la que importa en prenda de una vez futura,
y haber
malgastado
en borradores
la presente.

Esta version me encanta.

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Overin dijo:
Simulacro.
Rafael Berrio.

Temo haber vivido mi vida como si ello fuera un simulacro.
Como si yo tuviera el don de vivir por mí dos veces.
De haber dejado a un lado la que importa en prenda de una vez futura,
y haber malgastado en borradores la presente.

De no saber que la vida sucede a medida que sucede.
Y que no hay una vida en serio y otra vida de licencia.
Que cada ensayo, cada error, en suma forman
las constantes y variables del álgebra de la existencia.

Y en esa ecuación que es cosa resuelta estamos.
Esbozada débilmente en el margen de un folio en blanco.
Siento no haber sido tan audaz de un trazo algo más firme.
De haber perdido un tiempo de oro en pruebas y en ensayos.

Y ahora es tarde,
algo tarde.
Pues temo ir ya malherido.
Temo haberme consumido
como si yo
tuviera el don
de vivir
dos veces.

Temo haber vivido mi vida como si ello fuera un simulacro.
Y he sido un mal actor confiando en la noche del estreno.
Pero qué vida será la que prolongue o dé segundas funciones,
si en ella todo es rol improvisado y relleno.

Temo haberme pasado la vida reuniendo el valor que me falta,
y declarando intenciones solemnes frente a un espejo.
Dejando las cosas para una mejor ocasión que no llega.
En el fondo he estado siempre en babia y con la mente muy lejos.


Y ahora es tarde,
algo tarde.
Pues temo ir ya malherido.
Temo haberme consumido
como si yo
tuviera el don
de vivir
dos veces.


Temo haber vivido mi vida como si ello fuera un simulacro.
Como si yo tuviera el don de vivir por mí dos veces.
De haber dejado a un lado la que importa en prenda de una vez futura,
y haber
malgastado
en borradores
la presente.

Esta version me encanta.

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La canción no la pongo -el estilo musical me gusta menos- pero sí esta letra de Biznaga, que también habla de simulacros. En este caso colectivos.

Mediocridad y confort

La broma infinita, el rictus espectacular
Sombras de monstruos proyectadas al futuro
La historia según el algoritmo de la red social
Comedia coral de esquizofrenia y capital
¿Y si todo es prestidigitación?
¿Y si nada es real, solo un simulacro?
Una industria para cada emoción
A cada audiencia, su ficción
Arcoíris de canales
El entretenimiento es inagotable
¡Cuánta felicidad y sopor!
Obscenos circuitos de autorreferencialidad
Vidas mínimas, orbitas alrededor del culo
Lenguaje y otros aparatos de control total
Que definirán si es electiva o no la afinidad
¿Y si todo es prestidigitación?
¿Y si nada es real, solo un simulacro?
Hoy vanguardia; mañana, decoración
Simple ejercicio de abstracción
Ahora emblemas culturales
Luego eslóganes comerciales
¡Cuánta mediocridad y confort!
Mediocridad
Y confort
Mediocridad
Y confort
Somos unidades de significado
Píxeles de carne y datos registrados
Códigos cruzados en el tiempo y el espacio
Sujetos consumidos por objetos deseados
Un valor de cambio entre ciclos de mercado
Copias escupidas de un mismo imaginario
Donde el mal no existe si no es mediatizado
Y todo es muy seguro hasta el próximo atentado
 
Imágenes

La luz del neón de la luna entre humo y vapor,
recorre pechos de un río de humo multicolor.
La madrugada fría de lluvia tibia
promete ser un juego de descarnadas almas
buscando el hambre de las hienas enterradas.
Ya molestan las sabanas en la sequía
Como palomas libres cayendo en tierra sembrada
que picotean la semilla de la arcilla quemada.
Bocas que se aman, bocas que arrancan
unas a otras sangre y primeras tímidas palabras.
Una serenata de susurros que manchan con carmín,
alcohol y tabaco
anuncian un incendio de manos exploradoras
abriendo boquitas pintadas y perlas mojadas.
Labios que se escuezan de tanto querer
libar el alma en voces desafiantes.
Voces que hieren y sanan en amianto,
voces que son deseo puro buscando ser amas.
Cuerpos de vapor se desuellan a golpes,
espasmos y gemidos de corrientes comprimidas.
Vidas apareadas bajo un techo sin tejas
llenos de sucios dormidos que esperan
a que el reloj de la muerte por una vez se paré
en el tablero cristalino de ajedrez
donde los reyes peones son
y las reinas odaliscas sean
torres de miel abstemia.

Para H.

Junio 2012
 
Como arañas.

Mujeres tejen hilos llenos de post
como arañas sus dedos en el teclado son.

Que inocentes foreros leerán
más no saben
que sus almas perderán.

De hilo en post
de post en hilo errarán.

Más no desesperéis
la solución os daré.

La dulce Moura con Heidi a la montaña viajará
para sus hierbas encontrar.

Y a Gamber se las dará
para su pócima preparar.

Más no corráis ilusos
o con la chancla os alcanzará.

Agazapados quedaros
que esta historia no ha terminado.

A Perseida no molestar o una lluvia de estrellas
os mandará
a bailar os pondrá hasta los pies sangrar
en el foro bar.

Perigeia elegantemente diferente
con sus post te hechizará
con tú mente se hará
esclavizado estarás.

Estimados foreros huir
huir del foro bar sin mirar atrás
o en sal os convertirán
quizás una chancla os dará.

Cerrar sesión y no volváis
si no queréis penar
en los hilos olvidados.
 
Bixlu dijo:
Como arañas.

Mujeres tejen hilos llenos de post
como arañas sus dedos en el teclado son.

Que inocentes foreros leerán
más no saben
que sus almas perderán.

De hilo en post
de post en hilo errarán.

Más no desesperéis
la solución os daré.

La dulce Moura con Heidi a la montaña viajará
para sus hierbas encontrar.

Y a Gamber se las dará
para su pócima preparar.

Más no corráis ilusos
o con la chancla os alcanzará.

Agazapados quedaros
que esta historia no ha terminado.

A Perseida no molestar o una lluvia de estrellas
os mandará
a bailar os pondrá hasta los pies sangrar
en el foro bar.

Perigeia elegantemente diferente
con sus post te hechizará
con tú mente se hará
esclavizado estarás.

Estimados foreros huir
huir del foro bar sin mirar atrás
o en sal os convertirán
quizás una chancla os dará.

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si no queréis penar
en los hilos olvidados.
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Mi alma la perdi
Pues no sabría decirte ni cuando ni como
Y tampoco el porqué

Solo te digo, que un buen día
mi corazón pesaba menos
al tocarme o sin tocarme

Y en eso estamos, que con alma o sin razón
encontrare el sentido a mi vida
O en otras líneas perdidas
Se entrejeran verdades....
 
Bixlu dijo:
Como arañas.

Mujeres tejen hilos llenos de post
como arañas sus dedos en el teclado son.

Que inocentes foreros leerán
más no saben
que sus almas perderán.

De hilo en post
de post en hilo errarán.

Más no desesperéis
la solución os daré.

La dulce Moura con Heidi a la montaña viajará
para sus hierbas encontrar.

Y a Gamber se las dará
para su pócima preparar.

Más no corráis ilusos
o con la chancla os alcanzará.

Agazapados quedaros
que esta historia no ha terminado.

A Perseida no molestar o una lluvia de estrellas
os mandará
a bailar os pondrá hasta los pies sangrar
en el foro bar.

Perigeia elegantemente diferente
con sus post te hechizará
con tú mente se hará
esclavizado estarás.

Estimados foreros huir
huir del foro bar sin mirar atrás
o en sal os convertirán
quizás una chancla os dará.

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Tu si vas a penar, hasta vas a peinar canas, porque desde hoy, has expuesto tu alma. Para ti y tus sueños, ya no hay calma, no búsques ese empeño. Has prendido la mecha, puede que ardas.

😎 👿 😂
La Jefa.
 
Gamber dijo:
Tu si vas a penar, hasta vas a peinar canas, porque desde hoy, has expuesto tu alma. Para ti y tus sueños, ya no hay calma, no búsques ese empeño. Has prendido la mecha, puede que ardas.

😎 👿 😂
La Jefa.
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Jefa que era desde el cariño/ respeto 😂😂😂
Y por lo que me hacéis reír cuando os leo ♥️
 
Bixlu dijo:
Como arañas.

Mujeres tejen hilos llenos de post
como arañas sus dedos en el teclado son.

Que inocentes foreros leerán
más no saben
que sus almas perderán.

De hilo en post
de post en hilo errarán.

Más no desesperéis
la solución os daré.

La dulce Moura con Heidi a la montaña viajará
para sus hierbas encontrar.

Y a Gamber se las dará
para su pócima preparar.

Más no corráis ilusos
o con la chancla os alcanzará.

Agazapados quedaros
que esta historia no ha terminado.

A Perseida no molestar o una lluvia de estrellas
os mandará
a bailar os pondrá hasta los pies sangrar
en el foro bar.

Perigeia elegantemente diferente
con sus post te hechizará
con tú mente se hará
esclavizado estarás.

Estimados foreros huir
huir del foro bar sin mirar atrás
o en sal os convertirán
quizás una chancla os dará.

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si no queréis penar
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Bravoooooo !!!!
:aplausos1::aplausos1::aplausos1::carcajadas1::carcajadas1::carcajadas1::carcajadas1::carcajadas1:

El Yantar de los Yantares.

Los foreros de este foro,
prendiditos en la red,
hacen contentos el coro,
mugiendo como una res;
en tanto ágiles, las arañas,
tejen y destejen telas,
de música y sensación.

Telarañas de palabras,
algunas en verso y prosa,
otras en una canción.
Aquella usa una chancleta,
esta una fotografia,
la otra una lengua afilada,
que clava como un puñal,
aquesta, muy peligrosa,
la dulzura de la miel.

Guárdense pobres incautos,
la pitanza pronta está,
sus bocas se hacen de agua,
más ojo a lo que desean,
no saben o no interesa,
y es que en esta linda mesa,
ustedes son el yantar.
 
En su momento fue dedicado a una (o miles) "trans" que lucha por ser reconocida como lo que es : Mujer

Argonauta sin rumbo fijo, sin destino, navego maridando tierras de fantasía con mares de realidad.
Mar de amores, mi amar…
¿Dónde posará esta vez su quilla mi navío de papel?
Préstame un instante tu noray, amiga crisálida, que amarre en él mis letras.
Letras que no has de leer déjalas correr, barquitos de papel serán
Letras que has de leer lánzalas al viento, alas multicolor serán.

Crisálida adormecida,
¿Qué sueñas, qué respiras?
En tu rama suspendida
¿Qué amas, qué suspiras?

Crisálida enclaustrada
¿Qué secretas, qué esperas?
En tu capullo larvada
¿Qué retienes, qué deseas?

Crisálida nerviosa
¿Qué rasgas, qué brotas?
En tu envoltura sedosa
¿Qué agitas, qué notas?

Crisálida resurgida
¡Qué brillos, qué hermosa!
En tus alas encendidas
¡Qué amor, mi mariposa!

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A Puntadas

A puntadas, así,
se cosen las almazuelas de la ilusión,
se ribetean sueños
que no quieren más dueños.

A puntadas, así,
se prenden los paños de los años,
se trenzan tiempos
que no quiere más lamentos.

Apuntadas, así,
se unen los retazos de los abrazos,
se pespuntean caricias
que no quieren más prisas.

A puntadas, así,
se festonean los retales de la pasión,
se hilvanan noches
que no quieren más reproches.

A puntadas, así,
se tejen las alas de la imaginación,
se enlazan vuelos
que no quieren más desvelos.

A puntadas, así,
se zurcen las velas de la libertad,
se remiendan tierras
que no quiere más guerras.

A puntadas, así,
se hilan las palabras del corazón,
se bordan colores
que solo quieren ya, de amores.

En tu espalda
tejen alas,
las mariposas.
En tus pechos
bordan pétalos,
las rosas.
 
Mikelo dijo:
A Puntadas

A puntadas, así,
se cosen las almazuelas de la ilusión,
se ribetean sueños
que no quieren más dueños.

A puntadas, así,
se prenden los paños de los años,
se trenzan tiempos
que no quiere más lamentos.

Apuntadas, así,
se unen los retazos de los abrazos,
se pespuntean caricias
que no quieren más prisas.

A puntadas, así,
se festonean los retales de la pasión,
se hilvanan noches
que no quieren más reproches.

A puntadas, así,
se tejen las alas de la imaginación,
se enlazan vuelos
que no quieren más desvelos.

A puntadas, así,
se zurcen las velas de la libertad,
se remiendan tierras
que no quiere más guerras.

A puntadas, así,
se hilan las palabras del corazón,
se bordan colores
que solo quieren ya, de amores.

En tu espalda
tejen alas,
las mariposas.
En tus pechos
bordan pétalos,
las rosas.
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Juer tío, que caña eres!!! 😍 😍
Lo dicho, Fascinante
 
Lejanos quedan, en la palma de mi mano, las explosiones como descorches de cava,
y los aullidos histéricos de las sirenas.

Qué bien suenan,
los gritos bastardados descontentos
y los hipócritas lamentos.
Qué bella queda la mirada
de odio e ignorancia cargada.


Sin mañana

En un lugar cualquiera, como el nuestro o el vuestro,
pero lejano al pronto conocimiento,
la vida cotidiana continua
–sin mañana-

En una cama cualquiera, como la nuestra o como la vuestra,
ellos se quieren, ellos se aman,
en una alborada
-sin mañana-

Repentina es la luz y el calor, sin tiempo al ruido y al dolor
son dos cuerpos abrazados, son carbón.
En un tiempo, como el tuyo o el mío,
quedan dos amores
–sin mañana-
 
DESTIEMPO

A destiempo
son las cosas de la vida,
el amor
cuando llega sin medida,
el descanso
cuando no se necesita,
las palabras
cuando callan lo que dicen,
la pasión
cuando esconde el desespero,
el silencio
esa mudez que ensordece,
y la muerte
cuando lleva a otr@s primero.

SIEMPRE A TIEMPO

En su tiempo
va la vida con sus cosas,
el amor
que nos sana las heridas,
el descanso
de esa pausa merecida,
las palabras
que acunan, calman, bendicen,
la pasión
que con fuego firme arde,
el silencio
que se fragua entre los cómplices,
y la muerte
que da paso a nueva vida.
 
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